"Parce que le sens est une option, et l'absurde une vocation."
Nos prophètes sont des nains de jardin, et notre dogme est un peu flou.
Au début était le peut-être. Rien de solide, ni de clair. Juste un frisson d’indécision dans un néant pas encore tout à fait décidé à ne pas être. Un silence flou, un soupçon de presque, un éternuement cosmique qu’on aurait retenu pour ne pas déranger. Certains anciens textes griffonnés sur des sets de table de cantine parlent d’un frémissement dans l’inexistant, d’un souffle sans poumons, d’une hésitation de l’univers avant même d’exister. C’est dans ce flou que surgit, ou peut-être que s’imagina, le Nain-Cept. Pas un être. Pas une entité. Une idée pas tout à fait pensée, chaude comme une tasse de thé oubliée, venue de nulle part, mais avec une odeur de commencement. De cette idée floue, naquit un rien. Mais un rien si dense qu’il en devint presque tout. Car dans l’Église du Nain Porte Quoi, le rien est plein de potentiel, surtout si on le regarde de travers avec un brin de mauvaise foi.
Il n’y eut ni explosion, ni création ordonnée, ni lumière céleste perçant le noir. Juste un grand bruit de placard, suivi d’un flottement gêné, comme si quelqu’un avait trébuché sur le bouton « Nouvelle Partie » par accident. L’univers ne s’est pas levé d’un bond, il s’est étalé par erreur, comme une nappe trop petite sur une table trop grande. Le générique de début était flou, en basse résolution, avec des fautes dans les noms et une musique douteuse venue d’une playlist oubliée des limbes.
Le temps, quant à lui, ne s’est pas imposé comme un fleuve, mais comme une pelote de laine roulée sous un canapé quantique. Il ne coule pas, il hésite. Il ne progresse pas, il tourne. De travers. Chaque instant commence en finissant un autre, comme une rengaine mal mémorisée qu’on fredonne sans savoir pourquoi. Le Grand Nain-Spiré, dans ses méditations approximatives, décrivait le temps comme « une chanson dont on oublie toujours le deuxième couplet, mais qu’on continue à chanter sous la douche cosmique ». Ainsi, le destin n’est qu’une option dans le menu déroulant de l’absurde et des horloges, de vagues décorations philosophiques.
Puis, un jour — ou un soir, ou un intervalle vaguement temporel — la matière fit son apparition. En désordre. En désespoir. Des cailloux, puis des nuages, puis, inexplicablement, des chaises. Beaucoup trop de chaises. Était-ce un acte divin ? Un caprice métaphysique ? Ou simplement une livraison IKEA dimensionnelle mal triée ? Personne ne sait. Et c’est justement ça, le cœur du mystère. La réalité ne s’imposa pas. Elle s’incrusta, comme un colocataire maladroit, prenant de la place dans un salon pas encore meublé.
Et comme toute chose devient ennuyeuse si elle ne pense pas, la conscience finit par apparaître. D’abord un escargot sceptique, ensuite un arbre loquace, puis un rocher contemplatif. Enfin, vint l’humain. Limité, incohérent, créatif. Et il posa la première question, celle qui n’a pas de réponse : « Pourquoi ? » Ce fut la première prière. Le premier bug. Le premier miracle de l’absurde.
L’univers n’a peut-être jamais commencé. Et s’il a commencé, ce n’était pas volontaire. Le temps n’a ni fil ni direction, les objets surgissent comme des invités imprévus, et la conscience est un bug cosmique mal corrigé. Et pourtant, c’est dans ce désordre doux, dans cette cacophonie d’à-peu-près, que naît l’inspiration. Pas celle qui éclaire. Celle qui fait sourire malgré tout. Celle qui rend la vie… nainspirante.
« Et la lumière fut... mais personne n’avait commandé l’interrupteur. »
— Épître aux Nains Non-Compatibles, verset 3.14
Aucune décision ne sera prise avant, pendant ou après une sieste de 3h.
Si tu es sûr de toi, c'est que tu as mal compris la question.
Répondre "vague" à toute question précise est une preuve de sagesse.
Tu diras le contraire de ce que tu penses, si jamais tu penses.
Le Premier Commandement n’oblige à rien du tout.
Si c’est clair, rends-le flou. Si c’est flou, c’est parfait.
Ne suis pas ces règles, surtout si tu es d’accord.
Celui qui se perd a déjà trouvé son propre chemin.
Clique pour l'offense !
La réponse est dans la question, mais la question a pris le bus.
